Pour en finir avec les strokes !

C'est un samedi soir, comme les autres. Nous sommes gaiement avachis autour d'une bonne bouteille de vodka en échangeant des propos badins, sarcastiques, allègres.

On rigole bien.

"- Tiens, et si on mettait un peu de musique pour animer la soirée ?

- Vas-y balance la sauce".

Mon ami insère un cd dans son lecteur. Après un petit cliquetis électronique, on entend le cd se mettre en branle puis tournoyer sur lui même. Les premières notes arrivent.

Nous tendons les oreilles.

Ce sont les strokes.

Alors un flot de mélasse verdâtre se répand dans l'atmosphère. Le bassiste envoit un trille de notes graves bien insistant. Une guitare aigüe vient monotonement l'accompagner. Je retiens péniblement un bâillement. Puis arrive la voix trainante de Julian Casablancas. Il vient nous déballer sa douleur comme d'autres dévoilent leur bite devant les écoles maternelles : avec obscénité. Il se sert de ses cordes vocales pour escalader toutes les montagnes de la geignardise. Il parvient rapidement à des sommets de jérémiades. Cette fois la soirée entière est noyée dans la minablerie. Nous parvenons difficilement à maintenir nos paupières ouvertes. Toute conversation a cessé. Quelques minutes plus tard nous allons nous coucher en accusant la fatigue.

Ah les strokes ! Ils en auront plombé des soirées ! Ils en auront provoqué des crampes de mâchoire et des comas anti-éthyliques !

Je ne comprends pas pourquoi certains crétins s'acharnent à apprécier cette saloperie. Moi même j'ai honte d'écrire sur un sujet aussi médiocre, mais puisqu'on s'acharne à m'encombrer les oreilles avec cette daube il faut bien que je me décide à mettre les pieds dans le plat de merde.

Les strokes sont des branleurs. Il faudrait les castrer pour qu'ils cessent de nous asperger de leur urine hyperboréene.

Avec eux, mêmes les culs de bouteille d'eau minérale restent humides !

Ils feraient débander un âne et colleraient une dépression au plus lubrique des bonobos.

Leur musique est fade, vide, médiocre, lénitive, pénible, prévisible, pleurnicharde, chiante, sans âme. C'est le remède le plus efficace qu'on aie trouvé contre l'enthousiasme et le panache. La voix de leur chanteur est insupportable de sensiblerie toc. Il s'étale du poids de toute sa vulgarité yankee sur chaque fausse note. Chaque syllabe semble durer un quart d'heure (et un quart d'heure qu'on passerait chez le dentiste). Et ses raclements de gorge ! Sa voix d'ado ! Ah quelle fadasserie indigeste ! Quelle bouillie sirupeuse de fausses larmes écoeurantes ! Tout y est lisse, propre, stérile. C'est de la musique pour hôpital, jouée sous sédatif !

C'est encore sur scène qu'ils démontrent le mieux toute l'étendue de leur manque de talent. Le terme de statique est encore trop faible pour décrire leur immobilité de cadavres en blouson de cuir. On y voit parfaitement à quel point tout, chez eux, est calculé, étudié, bien lisse et bien propret. Il n'y a pas une note qui déborde. Même le docteur Frankenstein ne parviendrait pas à animer ces macchabées aux cheveux filasses. On y chercherait en vain la moindre trace d'improvisation, de courage, d'énergie, d'art, de talent, d'âme ou même de vie. Quand les Strokes seront grabataires on ne s'en apercevra même pas, tant ils sont déjà léthargiques.

"On the other side", hymne fade à la haine de soi chantée en chœur par toute une génération de névrosés.

Leur insignifiance est toute entière incarnée par Julian Casablancas, avec son affligeante gueule de cocker affligé. On dirait une asperge fânée. Une ortie sans feuille. Une limace désséchée. Ah il ne manque pas d'impudeur, ce plouc, à vouloir nous faire pleurnicher sur ses malheurs de milliardaire insensible. A l'entendre chanter on pourrait croire qu'il a connu toutes les souffrances du monde, mais non, ce n'est qu'un fils à papa dont le seul malheur est d'être lui même, c'est-à-dire personne.

Tout ce que sa biographie de wikipédia trouve à nous raconter c'est qu'il s'est écorché le genou lors d'un barbecue. Quelle vie terne ! Julian Casablancas n'a pas l'once d'une quelconque forme de personnalité. Il est la banalité faite larve.

Ah oui, on y apprend aussi qu'il a arrêté de fumer. Il est vrai que c'est mauvais pour la santé. D'ailleurs quand on voit sa face délavée on pourrait croire qu'il l'a déjà chopé son cancer, qu'il est sous chimio, mais non, il est comme ça naturellement : en décomposition.

Julian Casablancas n'a pas de vie, pas de personnalité, pas de talent, pas de charisme, pas de présence, pas d'humour, pas d'originalité, pas de style, pas d'idée, rien. Dès lors que peut exprimer sa musique sinon ce néant total ? Cette platitude molle ?

Souvent quand je souligne la fadeur invraisemble de ce dépressif blême, on me rétorque que cela n'a rien à voir avec la musique. Comme si l'art n'avait rien à voir avec l'artiste ! Rimbaud n'aurait jamais pu écrire une Saison en enfer s'il avait mené une existence de bourgeois ventripotent, et si Casablancas est un bourgeois rachitique, sa musique ne peut être que l'expression de cette totale inconsistance.

"I've got nothing to say". Julian n'a rien à dire, mais il le fait savoir hélas.

C'est d'aileurs au fond la raison pour laquelle les strokes ont autant de succès de nos jours, ce sont les chantres du toc, du factice, de l'ennuyeux, du monotone, de l'apathie et de l'insensibilité voila pourquoi ce sont les idoles de tous les bande-mous, des peines à jouir, des lâches et des médiocres.

Qu'on les abatte !