Nicolas Cage : entre apex du cinéma et productions avariées

N'hésitons pas à heurter de front l'air du temps et l'automatisme de meute. Vis-a-vis des malvoyants de la critique, disculpons le talent de Nicolas Cage sans ripoliner à l'excès ses qualités d'acteur. Je vous imagine assis sur votre fauteuil pivotant à vous dire: « le portrait de Nicolas Cage, ben voyons ! On vous prend un « nullard » et on vous fait croire par la sainte rhétorique que là, derrière la couche de vulgarité, se cache un authentique « génie ». Pas si simple.

Mais votre soupçon est excusable. En effet s'épancher sur l'ouvrage de Nicolas Cage, est-ce fatalement retoucher cette réputation de « lourdaud » du cinéma hollywoodien, pour en faire celle d'un cacique du jeu tout en préciosité? C'est invitant comme façon de voir, mais agissons autrement. Quoiqu'il en soit Nicolas Cage participe d'une tendance transformiste du cinéma. Je m'explique.

Vous connaissez ces acteurs, nés dans la comédie gourde, la série « Z » rétro, ou le film d'action pétaradant, qui pour décrocher le « blason d'or », et l'adoption du métier, joue le contre-emploi (comme si un tailleur de pierre voulait devenir le nouveau Rodin, il est vrai que Rodin coulait des bronzes, passons!) pour des cinéastes en mal de succès.

Illustration française, les nouveaux choix de carrière de Bernard Campan (ex-comique de droite) tournant dans des productions hypocondriaques, des huis clos dédaléens, des films psychologiques où l'on traite, par appétit pour le scandaleux: de défloraisons incestueuses, de matricides, et autres conneries vicelardes (Combien tu m'aimes? Bertrand Blier 2005, Poids léger Jean-Pierre Améris 2003).

Parenthèse close. Retour à nos ovins.

NICOLAS CAGE!

« Pourquoi monsieur ? » Eh bien, afin de démontrer qu'il est un acteur d'un érotisme patent (chez John Woo), et qu'il joue les barjots inquiétants comme personne dans Bringing Out The Dead (Martin Scorcese, 1999) au point que Travis Bickle (incarné par Bob De Niro dans Taxi Driver) semble avoir les pieds bien sur terre et l'esprit probe.

Fin de récit, comme une fin de vie, nous parlerons sans l'évoquer de la décrépitude lente (pour ceux qui l'ont aimé) d'un acteur insolvable, ruiné, courant le « cachet » dans ce qui demeurera le triste rôle de sa vie : jouer à Tom et Jerry avec le fisc américain. Issue fatale, Cage renonce à ses rêves d'acteur né, pour jouer les maraîchers, les marchand de navets.

Hors caste, iconoclaste, Nicolas Cage a tout joué, films sublimes, productions avariées. De l'ambulancier désaxé dans A tombeau ouvert de Martin Scorcese (d'une violence irréelle) au sapeur-pompier « sauveur de la fierté américaine » dans World Trade Center d'Oliver Stone (d'une indigence bien réelle cette fois).

Volte-face, l'érotisme de la violence 

On l'a dit, Nicolas Cage (sondez votre entourage) traîne l'image d'un zéro, à l'allure simiesque. Avili par l'aristo-critique (le cinéma intelligent, avare en bobines), on le dit abonné aux grosses productions (Ghostrider, Prédiction, Benjamin Gates I et II), à ces films simplistes, inaptes à l'argutie, inesthétiques, et polluants l'esprit, qui entretiennent des noces avec la culture du billet, et le retour sur investissement. Mais c'est oublier que le cinéma est l'art jubilatoire de l'exhibition des images et l'abord des grands mythes de l'espèce humaine. Nicolas Cage sait mieux que nul autre se situer à l'avènement d'une image angulaire, frappante, celle qui s'imprime en caractères gras dans l'imaginaire public (ces 24 images par secondes, dont une, rarissime, perdure).

Prenez le personnage de Castor Troy (dans ce qui reste aujourd'hui une référence consacrée de l'action movie, Volte-face, John Woo, 1997), Cage y est désarçonnant d'instinct. Bouleversant le schéma habituel de la rivalité justicier/meurtrier, Cage impressionne par son aptitude à jouer un avatar maléfique avec érotisme et justesse, dompteur de caméra, il s'impose face à un John Travolta réduit à jouer les porteurs d'eau. Cage fait du « méchant » une pourriture désirable, modèle de décontraction et de cruauté, l'usurpation est totale.

Volte face est un chassé-croisé brutal, haletant, un courtage entre deux rivaux, le bon flic Sean Archer lançant la guerre à Troy, le bandit aux pistolets d'or. Dès les premières images, l'un est challenger, l'autre est champion toute catégorie. Lors de la permutation des identités de nos deux héros (grande séquence, un tantinet burlesque où la technologie-laser rend possible le couper-coller des visages) Castor Troy (devenu Sean Archer sous les traits de Travolta) s'empare des leviers de l'enquête (devient numéro 1 du bureau d'investigation du FBI), et met un ramdam enragé dans la vie du policier.



Certes Travolta est bon dans cet alinéa du film, mais par sa pesanteur, ne cesse de grossir les apparences, et surcharge le spectre de Castor Troy. C'est alors que Cage, impitoyable en gangster, émeut en Sean Archer que rien n'épargne, prisonnier d'un Quartier de Haute Sécurité, esseulé, il l'emportera dans une séquence finale où les douilles de 7mm croisent dans un onirisme assumé les oiseaux blancs de la providence.

Ces 139 minutes permettront à Cage d'incarner la fascination du vice et la véridicité de la vertu, laissant à Travolta pour seul terrain de jeu la collecte de rognures. Saluons John Woo pour son acuité dans le tournage d'une œuvre spectaculaire, loin de l'auto-parodie (comme peut l'être True Lies de James Cameron) et de la surenchère d'effets. Les coups de canons sont sûrs, la machine à baffes académiques est superbement chorégraphiée, les courses-poursuites, extrêmes.

Gageons qu'excepté le défaut de sophistication, Nicolas Cage a dans Volte Face un rôle où tonne ce coffre, ce volume de jeu qui permettent au futur Benjamin Gates d'incarner pour l'éternel la cruauté tentatrice et le dandysme nineties.

A tombeau ouvert, démence acide

Le 20 avril 1999 au lycée Columbine de Litleton, les cartables des adolescentes virent au rouge, dans une société où Marilyn Manson s'impose en professeur émérite de l'anormalité, on découvre une Amérique violente. Martin Scorcese en montreur d'affreusité, filme dans A tombeau ouvert la maladie sociale et le tourment obsessionnel des villes américaines.

Frank, ambulancier de nuit, (Nicolas Cage) sillonne l'asphalte (jungle) des grandes avenues new-yorkaises, ramassant des cadavres comme on ramasse des châtaignes. Après un crochet par la fresque-charité sur le Tibet (province chinoise où l'enfance privé de ses jouets doit s'enquiquiner d'une catéchèse rigoureuse) Kundun, Scorcese retourne filmer le caniveau urbain afin de désosser les penchants névrotiques d'un paramédic, d'un rédempteur, pauvre témoin du mal ordinaire, celui qui rythme les nuits des exclus des quartiers louches.

Autant le dire d'emblée, la réussite du film ne tient pas au scénario élémentaire de Paul Schrader, ni même au sens technique de Scorcese qui se perd dans l'auto-référence appuyée, mais bien à la faculté Cagienne  de danser les jambes en écart entre une délicatesse bouleversante et une radicalité tripante où la folie inquiète, où la raison s'épuise.



Nicolas Cage insuffle une surexcitation, une anomalie dénaturée dans le personnage de Frank, l'ambulancier rédempteur se transforme en garde-mort, admirant à travers le pare-brise les corps qui s'étalent, le décor qui se délabre. Ramassage des ordures humaines, Frank halluciné est au première loge du ballet des exclus.

Quelle est donc alors la mission de l'ambulancier ? Sauver des vies?  Mais quand la vie ne coûte plus, que son sens premier est déréalisé, que les dignités sont bafouées, à quoi bon ?!

Nicolas Cage, dans une interprétation drue à couper au couteau, agit comme un sérum de vérité dans la mise en image du roman de Joe Connelly. Jamais en-dessous, jamais au-dessus, constamment juste. Un autocrate de la juste interprétation.

Alors acquittons le malheureux de ses excursions flétries dans le Box-office. Ghostrider, Benjamin Gates, Prédiction, Weatherman, sont autant de préjudices faits au génial Kim Coppola. Mais que voulez-vous? Devenu César, Nicolas Cage se délasse le cul sur du laurier. Mais méfiez-vous du volcan ronflant.

Vous connaissez la formule de Bonaparte : «Vous êtes de la merde dans un bas de soie ». Intervertissez les épithètes, et le tour est joué, Nicolas Cage est désigné.